По АЙРТОН ПАШОА*
пять коротких пьес
футляр или футляр?
Вселенной около 14 миллиардов лет
Земля более или менее 4,5 миллиардов
гоминид около 2 миллионов
мужчина 300 тысяч
понятия не имею о дефисе
Заявлено
Птицы весь день проводят в разговоре. Речь не обязательно о нас, все уже сказано, переписано и хорошо сказано. Они будут говорить о том, что важно, о новом воздухе, о смене ветра, о смене времени года, об осени, полной даров, о том или другом, что взлетело. Может быть, они говорят об огромной, долговязой птице, о тяжелом грузе, о свободном падении, мы не знаем, об ударе, который заставил их в испуге бежать. Они заметили, что у него нет крыльев, и не поняли. Окно еще долго оставалось бы закрытым без семян на подоконнике, которые они так лелеяли. Они все равно не поймут... но кто понимает этот потрясающий синий цвет?
Мечтай дальше
Больше никаких мягких будд, мы должны стать твердыми буддами! Верить всему - это сон... Это не рифма и похоже на решение. Мы упраздняем пугающий мир, который едва терпим, потому что не можем сбросить еще одну бомбу на Манхэттен, и отступаем во внутренний мир, единственный, который существует, поэтому мы мечтаем. Тот, что во внутренних районах, где мы мечтали укрыться, тоже отправился на болото, с открытием моста Мимими-Майами. Итак, я продолжаю мечтать в обратном порядке, вы продолжаете мечтать в обратном порядке, версия более справедливого порядка. Еще одним сравнительным преимуществом является то, что мы встаем с кровати и нам не нужно открывать глаза. Хотите большего чуда? Нет, это не сомнамбулизм, дорогой... это, это... креатинин.
Аноним (ок. 2023 г. н.э.)
Каждое короткое стихотворение рождается анонимно. Крещенный или языческий, зарегистрированный или спасенный, фрагмент или притворство, там не говорит ни один поэт, персона никто. Никто. Мы слышим шепчущий нам неповторимый голос, который кажется нашим, и мы его не узнаём – голос как будто из глубины времени, излитый, змеиный, от чар которого мы тщетно пытаемся различить стихии. Он говорит на нашем же языке, удваивает наш акцент, нарушает наше же молчание, и мы, иностранцы, на своей родине не понимаем, что он говорит. Мы трясемся, стих шипит.
Морось
Хорошо вспоминать тебя, помнить тебя даже распутывающейся, разводящейся в веревки, за которые я пытаюсь цепляться, требуя спускаться все глубже и глубже, едва позволяя поймать себя в жесте, в смехе, в низком взгляде черных арок, поднимаясь ввысь, знаешь боже, к какому забытому небу, откуда то и дело падаешь чудесным образом, как потухшая морось города, и тогда я оказываюсь связанным, укрытым, покрытым, и я падаю в постель перегруженным, когда с сила лихорадки Я делаю тысячу заявлений, которых вы не понимаете, я тоже, и мы смеемся, я имею в виду, вы смеетесь, я умираю от кашля в ваших руках, я отхаркиваю, я стертор, весь кривой, так что приклеился к твоим коленям, мое сердце бьется во рту, мне тоже страшно, но я открываю дверь и стучу сапогами, с консервированным ветром и видением.
*Эйртон Паскоа писатель. Автор, среди других книг, книги «Полировка чинело» (e-galáxia). [https://amzn.to/4at8YgM]
земля круглая есть спасибо нашим читателям и сторонникам.
Помогите нам сохранить эту идею.
СПОСОБСТВОВАТЬ
