По ПРИСИЛА ФИГЕЙРЕДО*
Пять стихотворений.
Адриана Брага
(«Рафаэль [Брага] будет освобожден завтра, в пятницу», — сказал я. Она ответила покорно:
……………………………………………………………………………………………………………….«Они никогда мне ничего не говорят».[1]).
Рафаэль выйдет завтра
предупредил, находящегося в гостях, журналиста,
и мать, едва скрывая гордость
уже больно знанием из вторых рук,
белый, незнакомый и худой,
новость, которую я так долго ждал,
так возмущен
а не в отставку:
«Мне ничего не говорят…»
Они никогда ничего тебе не говорят!
это всегда никогда
это всегда ничего
это всегда они
Почки еще болели,
как затягивание ремня
Память и ожидание.
Было много новостей, которых ты ждал,
было много звонков
почему ты проснулся раньше
и, отклонившись от своего маршрута,
так и не прибыл.
Многие были теми, кто испарился
на рассвете, и его молва
она поклялась, что слышала
изнутри мечты
или гребли в воздухе.
это всегда никогда
это всегда ничего
Много кашляет,
Мальчик подошел к дому,
слабый, искалеченный войной,
конверт с лекарством между пальцами —
не должен был слышать, как мать сказала:
«Приходи прямо сейчас
Я собирался выпить кофе!»
Это было почти несправедливо, даже если бы оно открылось
рука кофе и его жалкие минуты,
Я принимаю это в одиночку в течение некоторого времени.
Что стало контрастом
с целым годом
так как сын был в тюрьме?
Сколько раз, сколько
готовился напрасно,
упорствовал, шел, шел
постоянный как свет
был суд?
На столе,
непредвиденный,
как и все журналисты,
герани все еще слушали
«Мне ничего не говорят…»
исчезает в воздухе.
это превосходно Фикус
она давно спорит с улицей…
Было недостаточно быть титаном, чтобы прорваться
одна за другой конкретные связи, которые ограничивают
предки, широкие движения.
Если мы отступим назад, мы можем ясно увидеть изображение
грозный парусник, пришвартованный на тротуаре.
Тот, в ком они надеялись на радость, огромную тень и красоту,
он, которого никогда не спрашивали, чего он хочет
ни то, что мне было нужно,
не раз он, должно быть, баснил в ссылке:
«Есть столько же, сколько и я,
мы сильны – мы сомкнем ряды;
наша лиана
захватит и задушит весь этот город!»
Деформированные, покрытые толстыми варикозно расширенными венами,
боль и ненависть разрывают некогда мирное
деревянное сердце,
Хочет теперь показать нам, не без сожаления,
гордость гиганта, разрывающего цементный потолок,
пока наверху,
в путанице проводов, электрических и уродливых,
удариться головой,
скручивание пленных рук.
Превратился в зверя, которому пытаются заткнуть рот,
его убьют, но он умрет гордым.
я никогда не был фанатом стихов, которые говорили о поэзии -
точная причина этого? Я не знаю
но не помешает попытаться узнать:
должно быть, потому, что поэт в тот день
ему ничего не приходит в голову, совсем ничего –
не гул, ритм,
никакое конкретное слово не вдохновляет его,
звенит в твоей душе,
любой, кого он мог
по чистой случайности создать мир,
или окружающий мир, возможно ваш собственный,
и все это происходит без него
вообще ничего не прогнозировать.
(Поскольку Саул не предвидел, что его встретят
как король, когда он только вышел, чтобы принести
потерянные задницы его отца.
После того, как волшебник расскажет вам о своем
высокая судьба, но Саул
хотел узнать судьбу ослов:
«Не занимай ими свое сердце
потому что уже нашли друг друга»).
Это также может быть,
в случае тех, кто зачал во сне,
что ваш завод бастует,
ни одной еще кнопки стиха
в изменчивой и бессознательной ночи.
Однако этот тип не тужит, подождите.
Иногда это также происходит от усталости
взять тебя за руку к поэзии
без необходимости говорить об этом.
Он следует девизу:
«Больше тех, кому Бог помогает
кто рано встает рано» — даже потому, что
рано, в своей постели, он еще
занимается поэзией.
Но не будучи таким демиургом,
затем он начинает говорить, как он устал,
как вы почти сдаетесь,
поэзия более невозможна, слова
проститутки и без свежести, и убрать их с улицы
это трудно, как разбить камень (что он
все время занимается).
Он так много жалуется, пока наконец не испугается:
"Дело не в том, что я написал стихотворение!"
Я чувствую себя немного обманутым - я не знаю
если ты тоже чувствуешь.
Вы видели, как луна Вчера было красиво?
Я видел это, я видел это, мне стыдно, хватит
для моего друга, чтобы описать немного больше
каким ослепительным был огромный огненный шар
и его красные вспышки в сером небе.
Но я действительно ничего не видел -
Я давно не вытягивал шею...
На всякий случай я спросил: а сегодня
Как вы думаете, она продолжает вот так, вот так?
Нет, последний день затмения был вчера!
Вот почему она оказалась кровавой.
Я молчу и с некоторой долей вины
за то, что живу головой... на луне
именно так,
что из прошлого и мечтаний,
пересматривая ясные ночи двора в детстве,
кино, фильмов об оборотнях,
поэзия всех времен.
– А как же этот спутник моего времени? – корю я себя.
Это действительно город виноват, я еду туда
охотиться за поэзией между фронтонами и шипами?
Я уже отказался от этой борьбы,
Я смирился — есть дела
недостижимый в жизни,
а потом смотрю вперед, иногда назад,
боком, верно, время от времени
вниз – камни и дерьмо на пути равны –
но если это не капает прямо мне на голову
или я не иду по стопам кота или соседа,
устремление глаз вверх встречается все реже;
когда я поворачиваю затылок, поднимая подбородок,
Я уже чувствую, что это уже не привычка, как будто
петля заржавела.
Должно быть, поэтому мне это не нравится.
фейерверков; «мрачная монахиня»
введены в том же порядке, и в этом порядке
Я не различаю природу артефакта.
На мгновение люди останавливаются и говорят
«Посмотрите, как красиво!», больше людей снимают, чем смотрят
независимо от шоу;
потяни меня, заставь встать из-за стола и
Я контролирую себя, чтобы не быть испорченным.
Не оставляй меня одного,
цементные стены похоронили нас заживо;
город усыпан шипами, и между ними
звезды приходят, чтобы сдать в плен оружие.
Согласен, мне не хватает горизонта —
сколько видов не живет под землей
а без него нормально обходились?
«Но у нас есть экраны!»
Итак, разве это не более чем прекрасно?
Мидас
«Нумен (ответил ему) повелевает, чтобы все
Пусть все, к чему я прикоснусь, превратится в золото».
(Овидий, Метаморфозы, пер. де Бокаж)
Знал ли Бог, что желание безумно,
но благодарен Мидасу за празднества
десяти дней, даруй ему зло, что другой,
по ошибке и жадности, он судил хорошо.
Ветка, земля, яблоки и двери,
деликатесы, ликер, окна, рука
своего спутника,
ваши дети, сама лодыжка
– нет ничего, к чему можно было бы прикоснуться, чтобы не стать золотым,
и если он дивится, то он тосты его глаза.
Пейзаж теряет краски, все идет куда
он протягивает руку металлизирует, молчит.
Звуки отступают,
вода золотая,
птицы, сияя, тяжело падают.
больше не могу есть
что золото не едят,
и ему нечем утолить жажду.
Каждое лицо, которое твоя ласка делает жестким.
Больше не могу сказать, если золотой хлеб
на столе было горячо или уже холодно,
течет ли ручей мягко или торопится.
От смятения зовет приветливого пса поближе,
но когда я кладу на него руку, он сохнет мордой,
желтый или черный цвет всей шерсти –
весь он теперь золотой зверь,
саркофаг самого себя, который уже мертв.
Как скучна стала жизнь Мидаса:
ночи ясны как день,
самый яркий день, который когда-либо был.
Все, что блестит, от всего серо.
Силен в своем самодовольстве не подумал
кто в ответ на просьбу обеднел –
из золота! – пейзаж каждого.
Вскоре он увидел короля, цвета исчезли
и сама природа вещей,
Что рыжие и твердые губы не целовали,
и металлические одеяла — какие они были тяжелые!
Потом ему захотелось снова увидеть пластмассовый мир, где
сущности растворяют поцелуй, дарует отлив,
и нырнул в течение реки. Боги
доброкачественны, сказал Овидий, который также сказал нам:
там он омыл тело и омыл преступление – и мир,
мы пришли к выводу, что это было для него, как и для других
снова вернулся.
* Присила Фигейредо профессор бразильской литературы в USP. Автор, среди прочих книг, Мэтью (стихи) (ну я видел тебя).
примечание
[1] Из репортажа Юлианы Пассос для журнала Piauí, 19 сентября 2017 г. Стихотворение, написанное в том же году, было еще раз переработано для настоящей публикации, но уже публиковалось ранее в журнале InSURgência: Revista of Права и социальные движения, 4(1), 2018 г.
